Pintura: René Magritte
Hola, amigos. ¿Cómo están de limpios vuestros espejos?
Cada mes iré poniendo algún espejo, digo relato, intercalando realistas con fantásticos. Éste estaba cogiendo polvo estelar...; (no me atreví a ponerlo antes por su longitud.)
Fotografía de la artista Franciska: Poeta y fotógrafa
Y como es de rigor, mis mejores deseos para el año, que ya está boca abajo y a punto de salir por, ejem.., la entrepierna del Tiempo... (¿por cierto, tiene sexo el tiempo?).
Shsss... Vosotros a lo vuestro ;)
Pintura: Andrew Ferez
ISABEL Y LOS ESPEJOS
—Isabel.
—Qué.
—Isabel.
—¿Quién me
llama?
De pronto,
Isabel escuchaba el tic-tac del reloj. Era un tictac recién hecho, inmaculado
como una pisada nítida en mitad de la nieve. Una pisada que avanzaba... hacia
ella, sin prisas, segura de penetrar aquel tímpano indefenso. Tuvo que taparse
los oídos. El reloj aumentaba su sonido descomunalmente. Mientras, una voz,
desde el espejo en el que estaba mirándose, comenzaba a llamarla: “Isabel...” Y
el espejo de enfrente también gustaba de participar…: “Lebasi...” Y la mujer,
situada justo entre los dos, miraba su imagen duplicarse hasta el infinito,
donde una lejanísima Isabel la contemplaba, atónita, tratando de atravesar las
miles de isabeles intermedias para llegar a ella misma. Algo sucedía que ponía
patas arriba su mente cuando se miraba en un espejo. Al salir de casa, cada
escaparate susurraba su nombre al pasar. Su oído también estaba
hipersensibilizado, y los sonidos repicaban a pleno volumen en su cabeza,
dejando reverberaciones de lo más extravagantes; como aquella alarma de oca que
sonaba cada vez que abría o cerraba una puerta, o el sonido de chapoteo que
iban dejando sus propios pasos, o el canto del cuco que escuchaba cada vez que
metía la llave por la cerradura. Tras cinco minutos, estos sonidos se iban
diluyendo gradualmente en el pozo del tiempo, y todo volvía a la normalidad.
Estoy segura, pensaba la mujer, de que todo comenzó por primera vez cuando
me miré en el espejo de aquella peluquería. Yo ya me había dado cuenta de que
la gente que entraba allí salía con cabelleras que no eran nada naturales, con
la cuarta dimensión del tiempo incluida, de modo que iban virando en segundos
del pelo finísimo del bebé al blanco del anciano, transitando por las rebeldes
melenas juveniles o las más comedidas de la madurez. Además poseían unos
perfectos destellos de rayos en la noche más atormentada… Eran el último grito
en pelambrera humana y, la verdad, no me pude resistir.
Igualmente resultaba muy extraño que
bajo los focos de la peluquería, bajo aquellas tijeras y frente a ese espejo,
mi rostro semejara el de una hermana gemela, parecido, pero no idéntico al mío.
El peluquero me halagó por interés, y luego señaló al espejo, donde su mano y
la tijera no se reflejaban en absoluto, lo cual me envió directamente a unas
arenas movedizas pavorosas, en las que todavía continúo.
El pelo de
Isabel salió extremadamente mejorado, con la abundancia delirante de una oveja
lanar, que enseguida comenzó el recordatorio de todos sus peinados pasados y
futuros. Pero desde entonces, sus nervios parecían cables pelados de pura
excitación. Le comenzaron a amordazar las obsesiones de su nombre repetido en
todos los espejos. E incluso dejó de tomar sopa o mirar el móvil para no ver ni
un atisbo de su ser convertido en insondable llamada.
“Isabel...”,
repetía aquella noche el espejo que yacía boca abajo, ocultado bajo la cama. Ya
estaba harta. El chirrido de su somier, al girarse, sonó con voz de mono
aullador. Saltó de un brinco y decidió dar un paseo por el jardín, lejos de
toda la horrorosa murga que la perseguía. Meditaba sobre la necesidad de hallar
una respuesta; una cura a su miedo. Y la encontró. Miraría “a la cara” a los
espejos. La huída no le había resultado nada bien; tendría que probar un
diálogo con ellos desde un directo enfrentamiento. Como era bastante miedosa,
comenzó poco a poco. En primer lugar, se enfrentó al reflejo del café negro en
el bar. El camarero se lo sirvió y, a escondidas, la espió, pues era muy
bonita, a pesar de su rostro de suricata en alerta, mirando fijamente al
hipnotizante líquido. Tras removerlo con una cucharilla, comenzó a girar como
una seductora nebulosa. Luego se detuvo y
reflejó su rostro. Las llamadas volvieron…: “Isabel, escucha, tú no eres
tú, vives en nosotros. Eres nuestro reflejo. Acércate aquí, a tu mundo
verdadero… Isabel…”. Se sentía girar más y más…, aspirada por un remolino
placentero hacia unas aguas oscuras de las que no veía límites. A pesar de
ello, sin perder la calma, la joven respondió: “No. Eres tú quien vive en mí.
No soy tu reflejo. ¡Tú eres el mío! Me perteneces. Por eso, cuando me mire en
ti callarás como hace un buen espejo sumiso, y cuando deje de mirarte,
desaparecerás de mi vida.”
La voz se perdió para siempre hacia el fondo del
vaso, y la chica se la bebió, muy serena. “A por otro”, pensó. Salió del bar y
se enfrentó al escaparate de una tienda de animales. Junto a un absurdo oso de
peluche y una boa aburrida que se abrazaba a sí misma, estaba ella, recién
plantada, en forma de reflejo. Un caniche al pasar, tiraba de su amo, para
saludar a la solitaria que hablaba consigo misma. La voz del cristal de nuevo
tiraba de ella, ofreciéndole un paraíso al otro lado, donde el sufrimiento no
dolía porque ella misma se convertiría en la palabra dolor, pero sin su
sentido, siendo tan solo un reflejo del dolor. ¿No era maravilloso un mundo
reflejado donde nada podía hacer daño? De nuevo Isabel se resistía con valor,
tratando de convencer al espejo de que su lugar era el de la carne con heridas.
Cada vez temía menos y menos y menos... y caminaba más alegre, creyendo haber
convencido a los espejos de que era una presa inútil. Y así, al llegar a su
casa, sacó el gran espejo escondido bajo la cama. Lo colocó en un sitio
honorable donde reflejar a la única dueña de la realidad, y lo miró frente a
frente. “Isabel… le oyó decir al espejo con voz muy bajita. Estas son mis
últimas palabras. Soy tuyo, fiel a ti hasta mi muerte o la tuya.” Ella le sacó
la lengua, y él a ella también a través de su réplica objetiva y perfecta.
Sonrío (sonrieron), al fin era la reina indiscutible de su realidad. Ya nunca
más volvió a oír voces saliendo de espejos, ni sonidos antojadizos y
deformados. La fidelidad de todas sus imágenes, se mirase donde se mirase, era
perfecta, salvo por el pequeño detalle de que sus ojos reflejados no eran
marrones, sino rojos, con la luminosa explosión de un atardecer.
Pero es que
la perfección absoluta no se encuentra... ni en los mejores espejos.
***
Pablo Picasso: Mujer ante el espejo
