EL ABEDUL APASIONADO
Fue semilla una vez. Como yo, embrión en el vientre de mi madre, él, en el de la tierra, mamaba suavemente la humedad. Algo misterioso dentro de sí mismo le fabricaba diminutas raicillas, como a mí dedos de sangre, para aferrarse a los terrones que serían sostén y alimento. Le llevó mucho tiempo romper la coraza del suelo y asomar sus diminutos cotiledones a la hoguera de la luz, repleta de soberbios troncos, de esplendor y de hojas libres susurrantes y perfectas. Él soñaba día y noche con un pedazo de cielo que en lo alto le agarraba las ramas tiernas y tiraba de él llevándolo a un baile maravilloso inundado de trinos azules.
betula pendula
Quería llegar hasta allí, pero era duro: las sombras de otros árboles abofeteaban sus tímidos impulsos de crecimiento. Y a veces masticaban sus recientes hojas las pequeñas sierras de los insectos, o se veía desgarrado por una granizada lanzada desde un frío grito de las nubes, esas mismas que otras veces se entregaban sumisas y en hilos de seda al puro azul.
Él era abedul, o así lo delataba su estilizada figura recubierta de papel de luna y ojos negros que contemplaban extasiados los mástiles del bosque y sus flamantes velas verdes.
Era abedul, bailarina delicada con piel de plata siempre danzando hacia arriba, con cascabeles en las ramas. Alegre, poeta, se sabía efímero, incapaz de sobrevivir a los implacables rayos del tiempo. No obstante, luchaba con el tesón de un dios por su pedacito de aire, luz y agua. Y mientras luchaba, jugaba a trinar con los pájaros y rimar con el sol.
betula pendula
Creció muy cerca de un riachuelo que surcaba el bosque en primavera y que arrullaba sus noches junto a los búhos. Era tierna esa agua; le refrescaba las raíces, los pensamientos, le acariciaba la savia; y su voz era una canción exquisita y maternal que lo impulsaba a crecer más y más. Y creció mucho, pero siempre delgado, apresurado, idealista, con ese exceso de mimo por la abundancia del agua que le hacía precipitarse confiadamente hacia el cielo. Sus raíces no eran sólidas y se agarraban con demasiado entusiasmo a una tierra inestable.
El riachuelo, una primavera de lluvias compulsivas y feroces, creció hasta agigantarse. Y se comió locamente, irracionalmente, como es el agua emocionada, toda la tierra que sostenía las raíces del árbol. El abedul de risa sonajera se desplomó.
Ya no hay poeta en el bosque, ni adolescente apasionado, ni danzarina de largos brazos de luz. Sus raíces se retuercen inermes en el aire gritando como un violín que desafina.
Han pasado algunas lluvias desde entonces, y el riachuelo, más callado ahora, no ha vuelto a ser el mismo que era.
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Fotografías y texto: Maite Sánchez Romero (Volarela)
(Las fotos fueron tomadas en un bosque de abedules del Pirineo catalán (España). En mis rutas pirenáicas a menudo encontraba árboles arrancados de cuajo debido a los aludes, o como en esta historia, a algún desbordamiento por fuertes riadas. Es bastante impresionante.)
